Vídeopoema dende Boimorto

Deixámosvos aquí un fermoso traballo feito polo Departamento de Educación Plástica do CPI de Boimorto.

Grazas a Amparo por compartilo con nós.

Camiñan descalzas polas rochas, Ana Romaní

Camiñan descalzas polas rochas,

fantasmas de sal habitan as sombras,
saben que as últimas mareas
esqueceron na praia os restos do naufragio.

As mulleres recollen cada noite
os tesouros de auga, líquidos e fráxiles,
rebélanse contra a Historia,
constrúen co mar as estatuas
que nunca permanezan.

As mulleres de sal, con sargazos de sombras,
xorden das últimas mareas
e tecen tesouros de auga cada noite
contra a Historia.
Elas, que saben que o efémero permanece.

                                          Ana Romaní

Unha manchea de sangue

Hoxe dous meses
Antes do divorcio
Volvina ver
Eiquí
Ó levantar o colchón
2 x 2 do noso leito
Pra limpar o po
O microaverno de insectos de pesadelo
Que medrou alimentándose
Dende e coa túa ausencia
Esa mancha carmesí
Ennegrecida polo dó
A túa pegada
Fluvial
A túa xilografía…
O sangue foi o noso
Símbolo astral
Dende o principio dos tempos
Da nosa orixe
O primeiro día
Da nosa Creación
Cando eu desaferrollei
A túa boeta
A primeira noite
Que nos fixemos e reinventamos
O Amor ti deitabas
Sangue
Pero non nos importou
O desexo era mor ca todo
Quixémonos enlevados
En tódalas camas de tódolos cuartos
Voando dunha curuxeira a outra
Unha parella de Chagall
Propalando esa eau-de-vie
Exquisita pola casa…
Logo
A primeira semana
Que convivimos
Amecidos
Amencendo
Onda a mar onda a illa
Tamén esbombaba
Tamén esbonchaba L’Eau Rouge
No teu val mercurial
Ferruxinoso
Eu
Humedecín varias veces o mostreiro
Nil
Furei varias veces o teu bolo do lar e
Certísimo de que nunca endexamais
Sentira algo tan real tan tan
Verdadeiro escribín sobre os teus peitos
Moi de vagariño

ÁMOTE

La noche nuestra interminable

Mis paginitas, ángel de mi guarda, fe
de las niñeras antiquísimas,
no pueden, no hacen peso en la balanza
contra el horror tan denso de este mundo.
Cuántos desastres ya he sobrevivido,
cuántos amigos muertos, cuánto dolor
en las noches profundas de la tortura.
Y yo qué hago y yo qué puedo hacer.
Me duele tanto el sufrimiento de otros,
y apenas
intento conjurarlo por un segundo con estas hojitas
que no leerán los aludidos, los muertos ni los pobres
ni tampoco
la muchacha martirizada. Cuál Dios
podría mostrarse indiferente
a esta explosión, a esta invasión del infierno.
Y en dónde yace la esperanza, de dónde
va a levantarse el día que sepulte
la noche nuestra interminable doliendo.

Destrúyelo

Murió el laurel sabino,

murió el roble,

murió el cerezo en flor,

murió la palma,

murió el árbol de pan,

murió el del fuego,

murió el de corazón que no moría.
Francis charriez

LA LUNA Y LA MUERTE (1919)

La luna tiene dientes de marfil.
¡Qué vieja y triste asoma!
Están los cauces secos,
los campos sin verdores
y los árboles mustios
sin nidos y sin hojas.
Doña muerte, arrugada,
pasea por sauzales
con su absurdo cortejo
de ilusiones remotas.
Va vendiendo colores
de cera y de tormenta
como un hada de cuento
mala y enredadora.

La luna le ha comprado
pinturas a la Muerte .
en esta noche turbia
¡está la luna loca!

Yo mientras tanto pongo
en mi pecho sombrío
una feria sin músicas
con las tiendas de sombra.

Marea; Manuela canta saeta

MANUELA CANTA SAETAS (BESOS DE PERRO)
Aún no se ha hecho ni de díay

Manuela ya baldea su patio con alegría,

y tararea al barrer una de Lole y Manuel,

pero suena tan quebrá, suena a ruina

y a cañá,suena a ganas de llorar,

tiene en los ojos girasoles

que no saben de frases de poetas,

no señor,que van sin ton ni son

cuando Manuela canta saetas,

canta saetas

que van sin ton ni son

cuando Manuela canta saetas,

canta saetas,

aún echan chispas sus andares

a pesar de años perdidos

por recodos y olivares,taconea al caminar,

cuenta que no ha visto el mar,

que lo ha oído en caracolas

que parecían cantar

fandangos de soledad,

tiene en los ojos girasoles,

que no saben de frases de poetas,

no señor,que van sin ton ni son

cuando Manuela canta saetas,

canta saetas,que van sin ton ni son

cuando Manuela canta saetas,

canta...

Ronseltz

EL E ELA

Ela facia calceta
El as novidades do mundo do motor
Ela facia calceta do mundo
El as novidades do motor
Ela facia novidades na calceta do mundo
El o motor
Ela facia novidades da calceta
El o motor do mundo
“Penélope” dille el
“Como se come isto”.

Rosalia Dans publica su poemario La amatista

Nací en La Coruña en el año 1955. He realizado varias exposiciones. En la última fue donde concebí mi libro, éste, con el que he querido hacer un homenaje a los libros únicos, a esos libros "sagrados" que siempre me han interesado. Dicen que es arriesgado apostar a una sola carta, o tal vez un suicidio, pero he decidido hacerlo y confiar en los hados y, por qué no, también en las hadas.

Pura Vázquez Iglesias

VISITAS AO BOSCO
A Cinsenta, Brancaneves,
as bruxas, Caperuciña
os cabritiños e o lobo
todos a presa camiñan.
Van por os boscos cantando,
choutan, berran, corren, brincan.
Os ananos fan a rolda
mais pequeniña.
Caperuciña na aboa,
no lobo vello, cavila.
Brancaneves na madrasta,
e nas peinetas e as fintas.
A Cincenta no zapato
perdido, na carrouciña,
no príncipe que a percura...
Os cabritos, na cabrita...
Os boscos están de festa
con tan xentiles visitas.
O vento, as frores, os árbres
poñen ledas as sorrisas...
(¿E si o lobo se casara coa nena Caperuciña?

Cesar Vallejo

Un hombre está mirando a una mujer,

está mirándola inmediatamente,

con su mal de tierra suntuosa

y la mira a dos manos

y la tumba a dos pechos

y la mueve a dos hombres.

Pregúntome entonces,

oprimiéndomela enorme,

blanca, acérrima costilla:Y este hombre

¿no tuvo a un niño por creciente padre?

¿Y esta mujer, a un niño

por constructor de su evidente sexo?

Puesto que un niño veo ahora,

niño ciempiés, apasionado

enérgico;veo que no le ven

sonarse entre los dos, colear, vestirse;

puesto que los acepto,

a ella en condición aumentativa,

a él en la flexión del heno rubio.

unode vivir, sin volver ni uno

a temblar en la justa que venero:

¡Felicidad seguida

tardíamente

Y exclamo entonces, sin cesar ni

del Padre,del Hijo y de la Madre!

¡Instante redondo,familiar,

que ya nadie siente ni ama!

¡De qué deslumbramiento áfono, tinto,

se ejecuta el cantar de los cantares!

¡De qué tronco, el florido carpintero!

¡De qué perfecta axila, el frágil remo!

¡De qué casco, ambos cascos delanteros!

Piedra de sol . Preme

Nicolas Guillén

Con el círculo ecuatorial

ceñido a la cintura

como a un pequeño mundo,

la negra, la mujer nueva,

avanza en su ligera bata de serpiente.

Coronada de palmas

como una diosa recién llegada,

ella trae la palabra inédita,

el anca fuerte,la voz,

el diente, la mañana y el salto.

Chorro de sangre joven

bajo un pedazo de piel fresca,

y el pie incansable

para la pista profunda del tambor.

Leyendo a Lorca

..."Por el cielo va la luna

con un niño de la mano"......

"Dentro de la fragua lloran,

dando gritos los gitanos"...

!Qué bien escribe Gamoneda!

AMOR
Mi manera de amarte es sencilla:
te aprieto a mí
como si hubiera un poco de justicia en mi corazón
y yo te la pudiese dar con el cuerpo.
Cuando revuelvo tus cabellos
algo hermoso se forma entre mis manos.
Y casi no sé más. Yo sólo aspiro
a estar contigo en paz y a estar en paz
con un deber desconocido
que a veces pesa también en mi corazón.
Antonio Gamoneda

TÚ PARA MÍ, YO PARA TI, BIEN MÍO

Después, cual lampo fugitivo y leve,

como soplo veloz,pasó el amor…,

la esencia de la vida…;mas… aún vivís los dos.
«Tú de otro, y de otra yo» ,

dijísteis luego.

¡Oh mundo engañador!

Ya no hubo noches de serena calma,brilló enturbiado el sol!…
¿Y aún, vieja encina, resististe?

¿Aún late,mujer, tu corazón?

No es tiempo ya de delirar,

no tornalo que por siempre huyó.
No sueñes, ¡ay!, pues que llegó el inviernofrío y desolador.

Huella la nieve, valerosa, y cante

enérgica tu voz.¡Amor,

llama inmortal, rey de la tierra,

ya para siempre, adiós!

TÚ PARA MÍ, YO PARA TI, BIEN MÍO

Tú para mí, yo para ti, bien mío

-murmurábais los dos-

«Es el amor la esencia de la vida,

no hay vida sin amor» .
¡Qué tiempo aquel de alegres armonías!…

¡Qué albos rayos de sol!…¡

Qué tibias noches de susurros llenas,

qué horas de bendición!
¡qué aroma, qué perfumes, qué belleza

en cuanto Dios crió,y cómo entre sonrisas murmurábais:

«¡No hay vida sin amor!»

Carnaval, Jairo Guzmán

Este carnaval
ganó la batalla
esparció espigas
del oro del trigo intangible
que reluce entre lo que no se ve
¿Qué no se ve?
El fotógrafo
Digamos que no se ve
el sonido del verde
excepto si percibes su olor
El óleo verde huele a trementina
y el verde ¿a qué huele?
Si vamos por las rutas del verde
volvemos al carnaval
Eso es posible por la incesante necesidad
que el verde tiene del rojo
En este carnavalel sacrificio consiste en derramarla leche del misterio en los pechos de los niños asesinados
A este carnaval sólo asisten las huestesde los Libertinos del Rayo danzantes al ritmo de la palabra no dicha sólo aprehensible por el eros de los objetos
Y la música todo lo conectaa partir de abismos de silencio que todo lo pueblan para que el ruido dance y sea la músicade lo que se desvanece por fricción pero que resucita en roce universal
En este carnaval la música es médula y el alcohol una doncellita de oro a quien no la salpica la sangre de los masacrados sino el polvo solar del delirio
Para este carnaval sus nociones son dadas viviendo en las moradas del relámpago donde canta la espiga del oro imposible
Serás guerrero cuando veas fluir el oro de las lágrimas

Entroido de Elina Wechsler

O Entroido estoupa en cores
Un home baila ca morte no centro da pista,
leva nos brazos un esqueleto e todos miran, ríen e sospeitan.